O Marco da minha rua

Cresci a brincar na rua.

Algumas brincadeiras arrapazadas, mas nada em que não me integrasse. Sim porque jogar bola e pancadaria nunca foi o meu género.

Éramos quatro rapazes e uma rapariga.

O Marco era o mais velho. Era um gajo muito saltitante - se bem que me entendem - mas fazia muito sucesso com o mulherio (o que me deixava sempre com um grande ponto de interrogação na testa). Tanto que houve uma maluca que lhe deu a volta e engravidou dele. Ele nunca reconheceu o filho. Para mim passou de ídolo a mais um sacana fraco.

Um dia chama-me a casa dele para mostrar os neons azuis que tinha instalado sob a cama (medo!!!!) e conta-me que é gay.

Não acredito, assusto-me, digo-lhe que ele está a tentar dar-me a volta para me sacar informações, discuto com ele, que é impossível, pois até tem uma criança (tão naïf que eu era), e peço-lhe para me provar de alguma forma.

E eis que ele me rouba um beijo. 

Conhecíamos-nos desde putos e deixei-me ir. Estava seguro e não havia tabus ou inibições.

Esta era a enésima vez dele.

E a minha primeira vez.